Des Hyènes...

Pour FRANCK

Riez riez, qui rira bien qui rira le dernier !J'en ai rien à faire que vous vous moquiez de ma chemise trempée. Vous n'êtes que des hyènes et cette sueur est mienne, mélangée à la boue, à la poussière, aux odeurs, aux liquides de toutes sortes.
Mais la terre que j'ai remué jusqu'au ciel, le sol que j'ai jonché jusqu'au désert, le sable que j'ai effleuré jusqu'à la lumière, l'eau que j'ai puisé jusqu'aux entrailles m'ont tous éclaboussé de leur divine générosité. Je leurs ai bien rendu d'ailleurs. Je les ai remercié avec mon coeur, avec mon âme, avec mes larmes aussi, je l'avoue. Vous pouvez donc rire, j'en ai rien à faire car je n'ai pas honte d'avoir affronté Dieu en personne dans ses plus belles représentations. J'en ai rien à faire de m'être brulé la peau, les yeux car aujourd'hui j'en conserve une chaleur suffisamment constante et apaisante pour la consigner jusqu'à demain. Je ne me suis pas perdu dans le Sahara, ce n'est pas ici et maintenant que je vais m'égarer. Je saurai encore et encore transporter ces agréables picotements dans un après demain. Vous riez encore ? Quelle importance. Pourquoi m'attarderai-je à votre aspect trapu, pendant que je m'élance seul dans le balancier des mâts intemporels ? Oui, j'ai décidément mieux à faire. Vous n'êtes que des charognards incapables de m'attaquer autrement qu'avec tous vos congénaires rayés et tachetés par vos propres fiels ! Ca pue, c'est immonde. Mais je m'en fiche pas mal. Vous pouvez dégueuler autant que vous voulez sur ma chemise et la rendre impropre. Ce n'est qu'une chemise. Ma peau elle, est nue et vierge. Vous ne pourrez pas me dévorer car je ne suis pas mort. Avant que vous puissiez broyer mes os et bouffer ma carcasse, j'aurais eu le temps de me transformer 107 fois en fauve si je le voulais. Vos excès d'hormones n'auront de cesse de vous plonger dans de bas conflits sexuels dont je n'ai rien à faire. Vous pouvez maltraiter tous les mâles que vous voudrez, j'ai beaucoup mieux que ma testostérone. Alors ne comptez pas sur moi pour cracher sur vos excréments qui effectivement ne sont pas de la cendre. Juste une poussière grisatre. Une poussière sans importance. Riez, riez misérables hyènes. Vous êtes juste capable de vous emmêler les pinceaux dans mes gamelles. Ca fait du bruit. Du bruit, uniquement du bruit. J'en ai rien à faire. Il me reste l'essentiel. Toutes les musiques, toutes les symphonies, tous les opéras. Et ce, à jamais.

Mathilde Primavera.