Mais d'où arrivent tous ces gens souriants ? Et qui a bien pu augmenter la sono à ce point ? Transformée en cordes d'une guitare électrique , je vibre jusqu'à me montrer bavarde, voire soûlante pour deux trois compères reconnaissables par mon aura et ma vue et qui simultanément sont ravis de me retrouver. Du coup, c'est une orgie de vibrations, les inconscients se touchent, des laves brûlantes remplies d'idées géniales fusent et faute de pouvoir mélanger nos sangs pour ne pas attraper de maladies, nous nous félicitons, nous nous encourageons, nous nous congratulons. Ça pétille, ça crie, ça éclate, ça vole, ça brille, mais ça ne couine pas. C'est un rouage lisse, parfait, au son harmonieux. Et j'aimerais qu'on arrête de me poser des questions pendant au moins trois minutes, que j'ai le temps de savourer toutes ces énergies positives, et surtout, que je puisse remercier les dieux et les diables d'être aussi cléments avec moi certaines fois. Ça ne travaille pas, ça ne crée pas, ça démontre peu, ça ne prouve rien, mais ça fait du bien. Ça glisse, ça réchauffe, ça cajole. Je baigne dans un océan voluptueux de câlins langoureux. Mon état émotionnel est poussé à son paroxysme. Et tant mieux si on ne me laisse pas le temps de prier. Cela ne me laisse pas non plus la possibilité de faire une déclaration d'amour à ce mec que je reluque, que je renifle, que je ressens depuis des mois et qui représente à mes yeux un coquelicot sur l'Everest, tandis que je dois vaguement lui évoquer tout au plus, une pâquerette que le nième touriste a écrasé au jardin des Doms. Je replonge dans les entrailles de mes interlocuteurs passionnés, passionnants qui me renvoient la balle. Je la saisis au vol, je la leurs relance et cela pourrait bien durer indéfiniment, s'il n'y avait pas de contraintes de corps, d'espace et de temps. Je pars me coucher, un peu ivre après ma troisième coupe de champagne, assurée de l'amitié et donc certaine, que l'amour existera à nouveau quelque part, pour elle, pour lui, pour moi, pour nous. Ce soir, je vais bien dormir.
Mathilde Primavera.
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